Heimat
Wenig Honig
manchmal ein Tropfen
den die wildgewordene
Biene verliert
in den Stunden
der Mittagsbrut
Unter dem wärmenden Schirm
diese heisere Stimme
aus Reif
dieser Ort
der mich holt
wenn die Nebel
fliegen und im Geäst
die Spur ohne Tag hängt
